• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
23:08 

Арсений Тарковский. БЕССОННИЦА



Мебель трескается по ночам.
Где-то каплет из водопровода.
От вседневного груза плечам
В эту пору дается свобода,

В эту пору даются вещам
Бессловесные души людские,
И слепые,
немые,
глухие
Разбредаются по этажам.

В эту пору часы городские
Шлют секунды
туда
и сюда,
И плетутся хромые, кривые,
Подымаются в лифте живые,
Неживые
и полуживые,
Ждут в потемках, где каплет вода,
Вынимают из сумок стаканы
И приплясывают, как цыганы,
За дверями стоят, как беда,
Сверла медленно вводят в затворы
И сейчас оборвут провода.

Но скорее они - кредиторы
И пришли навсегда, навсегда,
И счета принесли.
Невозможно
Воду в ступе, не спавши, толочь,
Невозможно заснуть, - так
тревожна
Для покоя нам данная ночь.



ЗАТМЕНИЕ СОЛНЦА. 1914



В то лето народное горе
Надело железную цепь,
И тлела по самое море
Сухая и пыльная степь,

И под вечер горькие дали,
Как душная бабья душа,
Багровой тревогой дышали
И Бога хулили,греша.

А утром в село на задворки
Пришел дезертир босиком,
В белесой своей гимнастерке,
С голодным и темным лицом.

И, словно из церкви икона,
Смотрел он, как шел на ущерб
По ржавому дну небосклона
Алмазный сверкающий серп.

Запомнил я взгляд без движенья,
Совсем из державы иной,
И понял печать отчужденья
В глазах, обожженных войной.


И стало темно. И в молчанье,
Зеленом, глубоком как сон,
Ушел он и мне на прощанье
Оставил ружейный патрон.

Но сразу, по первой примете,
Узнать ослепительный свет...

Как много я прожил на свете!
Столетие! Тысячу лет!
1958

ПОСРЕДИНЕ МИРА



Я человек, я посредине мира,
За мною - мириады инфузорий,
Передо мною мириады звезд.
Я между ними лег во весь свой рост -
Два берега связующее море,
Два космоса соединивший мост.

Я Нестор, летописец мезозоя,
Времен грядущих я Иеремия.
Держа в руках часы и календарь,
Я в будущее втянут, как Россия,
И прошлое кляну, как нищий царь.

Я больше мертвецов о смерти знаю,
Я из живого самое живое.
И - Боже мой - какой-то мотылек,
Как девочка, смеется надо мною,
Как золотого шелка лоскуток.
1958

ПРЕВРАЩЕНИЕ



Я безупречно был вооружен,
И понял я, что мне клинок не нужен,
Что дудкой. Марса я заворожен
И в боевых доспехах безоружен,
Что с плеч моих плывет на землю гнет,
Куда меня судьба ни повернет,

Что тяжек я всей тяжестью земною,
Как якорь, волочащийся по дну,
И цепь разматывается за мною,
А я себя матросам не верну...
И пожелал я
легкости небесной,
Сестры чудесной
поросли древесной,
Затосковал - и приоткрыл лицо,
И ласточки снуют, как пальцы пряхи,
Трава просовывает копьецо
Сквозь каждое кольцо моей рубахи,
Лежу, - а жилы крепко сращены
С хрящами придорожной бузины.

Я прощаюсь со всем, чем когда-то я был
И что я презирал, ненавидел, любил.

Начинается новая жизнь для меня,
И прощаюсь я с кожей вчерашнего дня.

Больше я от себя не желаю вестей
И прощаюсь с собою до мозга костей,

И уже, наконец, над собою стою,
Отделяю постылую душу мою,

В пустоте оставляю себя самого,
Равнодушно смотрю на себя - на него.

Здравствуй, здравствуй, моя ледяная броня,
Здравствуй, хлеб без меня и вино без меня,

Сновидения ночи и бабочки дня,
Здравствуй, всё без меня и вы все без меня!

Я читаю страницы неписаных книг,
Слышу круглого яблока круглый язык,

Слышу белого облака белую речь,
Но ни слова для вас не умею сберечь,

Потому что сосудом скудельным я был
И не знаю, зачем сам себя я разбил.

Больше сферы подвижной в руке не держу
И ни слова без слова я вам не скажу.

А когда-то во мне находили слова
Люди, рыбы и камни, листва и трава.

02:37 

немецкая баллада

Так Жизнь сказала:
"Мир этот - мой,
С весельем, песнями, кутерьмой.
Я - солнце в небе, я - свет дневной"
Так Жизнь сказала:
"Мир этот - мой!"

Так Смерть сказала:
"Мир этот - мой.
Я все окутаю вечной тьмой.
Умолкнут песни в ночи немой".
Так Смерть сказала:
"Мир этот - мой!"

Так Жизнь сказала:
"Мир этот - мой!
Хоть из гранита гробницы строй,
Не похоронишь любви святой",
Так жизнь сказала:
"Мир этот - мой!"

Так Смерть сказала:
"Мир этот - мой!
Иду с войною я и чумой.
В могилу ляжет весь род людской".
Так Смерть сказала:
"Мир этот - мой!"

Так Жизнь сказала:
"Мир этот - мой!
Распашет кладбища плуг стальной;
Взойдет колосьями перегной""
Так Жизнь сказала:
"Мир этот - мой!"

14:18 

- Есть только одна ночь в году, когда можно разрушить злые чары королевы эльфов, - это ночь на первое ноября, в канун праздника всех святых. На эту ночь все эльфы и их королева покидают свои зелёные холмы. И я еду с ними. Сегодня как раз такая ночь. Но освободить меня не легко. Отважишься ли ты на это, милая Дженет?
В ответ Дженет лишь спросила, что она должна сделать. И Там Лин сказал:
- Когда пробьёт полночь, жди меня у перекрестка четырёх дорог. Сначала ты увидишь рыцарей королевы эльфов на вороных конях. Пропусти их и не сходи с места. Потом проскачут всадники на буланых конях. Ты пропусти их. И наконец появятся четыре всадника на белых конях. Я буду среди них. Чтобы ты узнала меня, я сниму с одной руки перчатку. Ты подойди к моему коню, возьми его за золотую уздечку и вырви повод из моих рук. Как только ты отнимешь у меня повод, я упаду с коня, и королева эльфов воскликнет: «Верного Там Лина похитили!» Вот тогда будет самое трудное. Ты должна обнять меня крепко и не отпускать, что бы со мной ни делали, в кого бы меня ни превращали. Только так можно снять с меня заклинание и победить королеву эльфов.

@музыка: Current 93 – Tamlin

15:52 

Курбан байрам или русский праздник кухонного индивидуализма

Как только наступает Курбан байрам, вконтактике, аки желтые листья по осени, начинают появляться картинки и посты про дикарей, баранью кровяку на улицах и "что ж вы, толерасты сраные, ничего с этим не сделаете". Алсо, убийство барана одна из самых годных традиций в исламе. Почему я так считаю: во- первых, если ты жрешь мясо - будь добр мириться с тем, откуда это мясо на твоём столе появляется. Во-вторых, уж не знаю как там на кавказах, а у в нашем цивилизованном Татарстане, убивая барана, мусульманин относит большую часть его мяса тем, кто в этом нуждается. Своим более бедным, пожилым итд родственникам и знакомым. Но суть даже не в этом.
По словам белых людей, постящих возмущенные комментарии и картиночки вконтакте, негодование у коренных жителей российских городов вызывает именно привычка приезжих устраивать кровавую бойню на глазах у мнительных цивилизованных людей. Конечно, они приехали на чужую территорию и насаждают свои порядки, что не правильно, но это только по европейским меркам- по меркам людей, которые давно не хотят бороться за свое выживание, а хотят мира, дружбы, жвачки, разрешать всем ебаться в жопу и пропагандировать чайлдфри. Виной всему индивидуализм, который заставляет простых людей стремиться переложить всю ответственность на плечи терминатора государственной машины, состоящей из чиновников, действующих по тому же принципу- урвать себе, но что бы отвечал за это кто-то другой. (Мне это не нравится, пусть с этим кто-то что-то сделает)
Возвращаясь к нашим баранам. Отношение к публичному жертвоприношению отлично иллюстрирует самообман, присущий нашей культуре: если я не вижу "зла", значит его не происходит и я как бы весь в белом, а убийство моей будущей котлеты совершается где-то там, на скотобойнях. Конечно же, такой принцип мышления относится не только к потреблению мяса, а к индивидуализму в целом.
Европейская мечта о том, что все будут жить в мире и уважать чужие загоны мне близка. Но она не близка к реальности, в особенности к нашим суровым российским реалиям, где с одной стороны нас теснят азиаты, а с другой, наши более прозорливые и приспособленные к выживанию "сограждане".

В конечном итоге, индивидуализм приводит к упадку и желанию вымереть. Желательно прямо сейчас. (Это я по себе сужу)
Ноу фьючер, посоны!

P.S. Перевод для долбоебов : Нет, блин, я не в коем случае не говорю, что хачи молодцы, а вы все пидоры. Наверное мне надо поработать над изложением своих мыслей.

@музыка: Rome – The Secret Sons of Europe

02:09 

Карусели должны вертеться-
Правильным детям награда,
Глаза твои, мальчик, завязаны,
Лозами винограда.
Пролившегося синим
По вспышкам бессильного гнева.
Бросила мать ребенка
На дно необъятного чрева.
Сыпались милые за борт
Ромашки. Бросаю- лови.
Я рву их. Любит- не любит.
Все пальцы в белой крови.
Мир на дне у бутыли
с пиратским твоим кораблем
У него загорелись трюмы
На нем мы с тобой вдвоем.
Я с костылем и пушкой,
Ты с бельмом на глазу
Сплетая из сети лозы
По мачте наверх ползу.
Меж рыбьих несметных печалей,
Подвешенных за хвосты.
О которых сомы молчали ,
О которых не пели киты.
Родиться из моря с Венерой,
хватило святой простоты
Забитым слепым браконьером
Которым был кстати ты.

21:43 

Рта не открой до страды,
Птица поры безвременья.
Крики твои не достойны высот,
Отринь свои красные перья,
Позволь им отсохнуть вовсе,
Брезгавший черствым хлебом.
Греющий ветхие кости.
На шпиле часовни в небе.
Брат тебе даже не волк-
Судья, что не был судим,
Что вырвать надежду мог
И в красном всю жизнь ходил.
Болтливые гордецы.
Избраны, сыты собой.
Залить бы им в пасти свинец
Залить бы им уши смолой.

02:56 

Нет ничего твоего,
Черноволосый вор.
Вывели вон его
Луны на задний двор.

Двери скрипят навзрыд,
Ржавый у них затвор.
Вывели ртуть с рубах
Выстрелы в грудь в упор.

Бился я в эту дверь
Реже чем разный сброд.
Зачем же один теперь
У этих стою ворот?

Грязь на коленях, свет
Лунный. Един ответ-
Если ты был один-
У тебя ничего нет.

23:18 

крайне интересный пост про кошку.

Я нынче живу у бабушки, так как дома сейчас люди в синих комбинезонах крушат стены кувалдами. Крайне вдохновляющая обстановочка- питание по расписанию и мир центрального телевидения, вещающего на космической громкости. И конечно же ковры.
Так же как ковры, кошка это типа уют в доме. Глупо звучит, учитывая что она не уют, а млекопитающее. Пушистое такое, белое, довольно таки грациозное, но, умеющее только клянчить и пугаться. Потому что жила в квартире всю свою семилетнюю историю, и не познала уличной жизни.
Но больше всего меня вымораживает как эта тварь ест. Когда ей дают еду, она сначала смотрит на дающего недоверчивым взглядом, обнюхивает подачку. Долго думает, вглядываясь в даль, с таким выражением морды, будто от ее решения зависят судьбы мира, сука. Уходит. Думает что-то в углу, возвращается. Ест.

Она мне меня напоминает.

@музыка: Death In June – Holy Water

@темы: пиздец бредятина

15:48 

В доме живет человек, он змей приручает

Черная влага истоков мы пьем ее на ночь
мы пьем ее в полдень и утром мы пьем ее ночью
мы пьем ее пьем
мы в небе могилу копаем там нет тесноты
В доме живет человек он змей приручает он пишет
он пишет в Германию письма
волос твоих золото Гретхен
он пишет спускается вниз загораются звезды
он псов созывает свистком
свистком созывает жидов копайте могилу в земле
кричит нам сыграйте спляшите

Черная влага истоков мы пьем тебя ночью
мы пьем тебя утром и в полдень мы пьем тебя на ночь мы пьем тебя пьем
В доме живет человек он змей приручает он пишет
он пишет в Германию письма
волос твоих золото Гретхен
Волос твоих пепел Рахиль
мы в небе копаем могилу там нет тесноты
Он рявкает ройте поглубже лентяи
живее сыграйте и спойте
он гладит рукой пистолет глаза у него голубые
поглубже лопату живее сыграйте веселенький марш

Черная влага истоков мы пьем тебя ночью
мы пьем тебя в полдень и утром
мы пьем тебя на ночь мы пьем тебя пьем
в доме живет человек волос твоих золото Гретхен
волос твоих пепел Рахиль он змей приручает

Кричит понежнее про смерть
а смерть это старый немецкий маэстро
кричит скрипачи попечальней
и ввысь воспаряйте смелей
там в небе могилы готовы там нет тесноты

Черная влага истоков мы пьем тебя ночью
мы пьем тебя смерть
это старый немецкий маэстро
мы пьем тебя на ночь и утром мы пьем тебя пьем
смерть это старый немецкий маэстро
глаза голубые небес
он пулей тебя настигает без промаха бьет
в доме живет человек волос твоих золото Гретхен
он свору спускает на нас
он дарит нам в небе могилу
он змей приручает мечтая
а смерть это старый немецкий маэстро
волос твоих золото Гретхен
волос твоих пепел Рахиль

Пауль Целан.

Todesfuge

Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts
wir trinken und trinken
wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei
er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde
er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt
der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete
Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng

Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt
er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau
stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends
wir trinken und trinken
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen

Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland
er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft
dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng

Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts
wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland
wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken
der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau
er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau
ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete
er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft
er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland

dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Sulamith

@музыка: Majdanek Waltz & Sal Solaris – Фуга смерти

02:26 

Клочками белых клеток
Следы моей отваги.
Врагов своих не ранил.
Я- человек бумаги.

И вся борьба-вендетта
Бумажная моя-
Могу слегка порезать
Пальцы о края.

Когда мне будет двадцать-
Сильно огорчусь.
Я все еще дешевой
Белесостью свечусь.

На чем не пишут книги,
Ни мыслей-слов дары,
Лишь кривые буквы
Роняют школяры.

Строчат и вечно ставят
Кляксы. Не ставят точек.
Красные жгут ошибки,
Вырвут еще листочек.

Но может кому-то нынче
Порезаться о края,
А мне ощутить вкус крови,
Что бы понять кто я.

22:19 

Ты вышел наверно за хлебом,
Наверное по- делам.
Сбежал со ступен зиккурата,
Что делишь с женой пополам.

Она помечает красным
В любви прожитЫе дни.
Господь помоги мне выжить
Средь эдакой смертной любви.

На лестничную площадку,
А следом в продрогший двор,
На бревнышке, между березок
Ритуально курить беломор.

Выглядывать редкие вспышки
На горизонтах дней.
И что за странные люди
Стоят у чужих дверей:

У них большущие руки,
И страшно от этих рож.
У них золотые шлемы
Доспехи, трехгранный нож.

Ждут кого? видно дождались
И под руки увели.
Господь помоги мне выжить
Средь эдакой смертной любви.

03:07 

оправдашечки

Мой дневник навязывает впечатление будто я унылое говно. Так вот, я унылое говно не всегда. Просто у этого дневника такая функция - принимать в себя потоки бессонного дермеца.

@музыка: Pastime – Nailed Shut

04:38 

С цветами, с ромашками, с розами
На нашем безцветном веку
Суровые русские женщины
В платьях на белом снегу.

Яблоки на березках,
Ленточки на стволах,
Прекрасные гобелены
Развешаны на стенах.

Юбки принцесс и шорох
Черных высоких сопог.
Весь снег и все листья осени,
Все лужи у этих ног.

А в лужицах все равно звезды,
А в сердце все равно страсть,
К тому, кого нет на месте,
Не к тому, с кем ложатся спать.

Мужья, что по их недоглядке
Верят бутылке дну,
Им, матеревшим, несчастным,
Не вверьте чужую вину.

Их, скороспелых, счастливых
Взрастили в другом веку
Такие же русские женщины
В платьях на белом снегу.

12:44 

Мне не понять этого самозабвенного погружения в эмоции, ничего не поделаешь, и оправдывать чью-то дурость и не мужские поступки этим я не могу.
И меняться не буду. Потому что обманываться - это привычка, формируемая годами.

21:53 

42

Сегодня, проснувшись утром рано, я поползла в поликлинику. Доползла. Гардеробщица забрала мои вещи и многозначительно, заглядывая в глаза, сказала "сорок два". Я забрала номерок и направилась в регистратуру. "Вам в сорок второй, карточку возьмите".- сказали мне там. Окей.
После поликлиники зашла на рынок, купила капусту квашенную. "С вас сорок два рубля."


— Сорок два! — взвизгнул Лунккуоол. — И это всё, что ты можешь сказать после семи с половиной миллионов лет работы?
— Я всё очень тщательно проверил, — сказал компьютер, — и со всей определённостью заявляю, что это и есть ответ. Мне кажется, если уж быть с вами абсолютно честным, то всё дело в том, что вы сами не знали, в чем вопрос.
— Но это же великий вопрос! Окончательный вопрос жизни, Вселенной и всего такого! — почти завыл Лунккуоол.
— Да, — сказал компьютер голосом страдальца, просвещающего круглого дурака. — И что же это за вопрос?
Дуглас Адамс «Автостопом по галактике


«Откровение Иоанна Богослова», глава 13 — сорок два месяца будет длиться царство Антихриста на Земле:
и поклонились зверю, говоря: кто подобен зверю сему? и кто может сразиться с ним?
И даны были ему уста, говорящие гордо и богохульно, и дана ему власть действовать сорок два месяца.
И отверз он уста свои для хулы на Бога, чтобы хулить имя Его, и жилище Его, и живущих на небе.
И дано было ему вести войну со святыми и победить их; и дана была ему власть над всяким коленом и народом, и языком и племенем.


lurkmore.to/42

@музыка: Барто- скоро все ебнется

@темы: психиатрия

04:21 

саморефлексия опять)

Люди- это не мое. Скорее невроз такой своеобразный.
В этом вопросе есть только два состояния- "мало" и "чересчур". В первом случае я веду себя саморазрушительно, вокруг появляется множество каких-то людей, которых я не особо утруждалась отсеивать. Во втором же случае я нервничаю, игнорирую и обижаю.
А вызвано все это говно бесконтрольным эгоизмом, и, как завещали всяческие подхалимы Фрейда - душевной пустотой человека, которую невозможно ничем заполнить.
Эмоции ебаные.

@музыка: Electric Cockpower from Hell – Buried Alive

@темы: саморефлексия

21:36 

Феномен Баадера-Майнхоф.

Сегодня я прочитала про феномен Баадера-Майнхоф.
"...стоит однажды узнать о чём-нибудь малоизвестном (историческом факте, редком имени или явлении) как в скором времени вы слышите о том же самом из совершенно другого источника."
Прочитала- забыла. весь день натыкалась на информацию о гидрах после первого случайного утреннего о них упоминания. Феномен в действии.
А главное что он подтвердил сам себя, случившись в тот же день.

13:01 

Нет дорог у печали и места.
Нет минуты для долгого сна.
Я сегодня из этого теста,
Что смешали из зерен со дна.

Что из пыли дорожной достали,
Что посеяли поздней весной,
Что холодные руки собрали
И оставили гнить под луной.

23:30 

слишком много образов, да.

Стенок сколы ровные, острые углы
Светом затемненные. Швы, дверей стволы.
Двое. Руки белые с черными фальшивые,
Пятна, стены белые с дырами плешивыми.

Эти сколы рваные силами дробящими
Эти скулы рваные с впадиной кричащею
Всё и вдоль внутри и в нас,
Старое, как в первый раз.

@настроение: диссоциация

00:00 

Кирпичики

Я вот уже пятый день сижу в четырех стенах, и мне сняться кирпичи.

Сижу вот и думаю целыми днями. Перевариваю информацию, скоро она запечется и пристанет к стенкам черепной коробки.

Зато теперь есть куда просто писать. Не в контактик, там только цитаты нынче котируются, написав что-то рискуешь услышать возгласы о боянах и банальности, ведь это уже кто то сказал. А здесь им самое место. Выпендреж туда, мысли сюда. Или никуда.

Хотя, не факт, что я не забью на это.

@музыка: Beat Devils – End Of The World

Антарктика

главная